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Personne ne savait son vrai nom ; peut-être qu’il n’en avait pas. Dans les villages on l’appelait l’homme aux grenouilles. Sa face ne décelait point d’âge, si meurtrie, si mutilée qu’elle n’était plus une face humaine, mais un masque péniblement inerte où les yeux sem blaient luire comme à travers deux trous. Sur son front, sur ses joues, des cicatrices de variole demeuraient blanches parmi de rousses taches disséminées aussi sur le visage. Il portait d’autres cicatrices, brouillées, mê- lées, bourgeonneuses. L’une d’elle, ayant rongé une aile de son nez, faisait là un trou laid à voir. C’était peut-être la trace qu’une vilaine maladie, peut-être celle d’un coup de couteau. Mais l’homme était si doux dans ses manières, si poli avec tout le monde qu’on ne pouvait pas croire au souvenir d’une lutte. Il était vêtu de hardes très propres. On le sentait de corps souple et solide. Il n’y avait qu’à le voir mar cher, couler sans bruit ses pas dans l’herbe, onduler comme un chat, pour deviner en lui une grande force agile et secrète. Il avait paru étrangement, on ne savait plus quand, venu on n’avait su d’où. On ne lui connaissait point de logis. Il dormait dans les granges, dans les étables, dans les fossés des routes. Il pratiquait un innocent métier, il n’était que l’homme aux grenouilles.